S’il te plait, ne me demande pas de parler en français. Je t’en prie. Ce n’est pas que je ne veux pas, ni que je ne peux pas, c’est que j’ai peur, et je n'arrive pas à laisser les mots sortir de ma bouche.
“Parlez-vous français?”
Mon corps se fige, mon cœur bat vite, ma bouche tremble, mon cerveau crie ‘oui, oui, oui j'aime parler français, j'aime apprendre le français, j'aime bien le français, s'il te plait parle-moi en français.' Ma langue se raidit. J'ouvre la bouche.
« Non. »
La langue française que j'aime tant, est aussi ma plus grande peur.
Elle est chaque modèle que j'admire mais que je ne peux pas être. L'amie de ma sœur avec le rouge à lèvres et le parfum de grande fille avec qui je ne pouvais pas traîner. Elle est l'attention que je désire vivement de mes professeurs qui froncerait les sourcils à mes essais. Quand je parle français, je suis encore enfant.
Elle est chaque assiette que ma mère m'a dit était réservée aux invités. Le collier de perles qu'elle ne m'a jamais laissé toucher. Quand elle est morte, le collier est resté dans la boîte à bijoux, jamais être touché.
Ce n'est pas le mien. Je n'ai pas le droit.
S’il te plait, parles-moi en français. Je vous en prie. Je veux parler, je peux parler, j’ai besoin de parler. Mais j’ai peur de toucher ce qui n’est pas le mien.
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